ilustración de Carlos López
Para darle la bienvenida a la primavera les ofrecemos cuatro concepciones distintas, historias e imágenes, desde la mirada de estos jóvenes escritores. Esperamos que los disfruten.
Flor
Iban a seleccionar sólo a un ganador. Debía tener ocho años, memoria exacta y un dominio poético capaz de asombrar al más punzante crítico. La convocatoria especificaba que el pequeñuelo, además, tenía que haber nacido el 21 de marzo. La recompensa no era monetaria: el ganador se entrevistaría, en exclusiva y gozando de enlace global, con la Primavera. Finalmente la niña Flor ganó la competencia con un ovillejo venciendo al soneto de Nicolás.
El día pactado, la Primavera, vestida con larga falda toda de pasto, no ocultó su sorpresa al ver a Flor.
—Tu ausencia me ha calado todos estos años —le espetó la niña—. Te odio.
Y las cámaras, enlazadas con el mundo, captaron el momento en que la niña se marchitaba, arrugándose poco a poco hasta convertirse en polvo: Primavera, arrepentida de su oficio, sopesó entre sus manos las cenizas de su hija.
Jesé Avendaño (Saltillo, Coahuila, 1986)
Estampa
Veo caravanas de insectos; joyas vivas se esconden en los pastos verdes; verdes dedos que acarician las pantorrillas con sus besos de rocío.
En los frascos va encerrada la primavera: alas rojas, patas de esmeralda, insectos, insectos; joyas blandas atrapadas en el cristal.
La mano infante ha atrapado un rubí, se abre y las alas escarlata van hacia nuevos jardines, alejados de la primavera en el cristal.
José Adrián Vara (Saltillo, Coahuila, 1984)
Transición
La primera vez que entré al bosque del tiempo era muy niño. Perseguía al ermitaño de la montaña. El mes pasado que volví al fin del mundo, me dio por internarme en aquel lugar, tal vez por nostalgia o en busca de respuestas. El cuervo blanco, que ya esta estaba viejo y cansado, y que poseía la única voz viva en el universo, entonaba una espantosa canción. Me senté a disfrutar del tenebroso espectáculo y cuando se percató de su audiencia se postró ante mí.
Los cuervos blancos poseen la senda de la muerte. Me confesó que cuando dejara de existir, todo recobraría su vida: los árboles volverían a lucir sus vestidos de gala, las flores dejarían de temer y regresarían con su vanidad habitual, los animales regresarían a sus quehaceres cotidianos. Estuve escuchando por horas, ensimismado, su explicación. Su ronca voz se quebró sólo una vez. Lloró cuando habló del agua: ya no podía retenerla... yo lo acompañé con mis lágrimas.
De pronto calló y alzó el vuelo a la copa del árbol más grande, donde con amargura y resignación seguía graznándole al viento. Encontré mis pasos y los seguí de vuelta. Lo último que supe de aquel fascinante ser fue su nombre, que resonaba constantemente en mi cabeza al caminar: invierno... invierno... invierno...
Jesús Isaac González Alemán (Monterrey, Nuevo León, 1985)
La flor del éxtasis (o el suicidio)
el espejo del agua
es como una respuesta sin pregunta
Enrique González Martínez
Acércate, querido, déjame contemplar tu fama, tu porvenir. La Venganza te ha dejado a mi custodia para amarnos al cruce de las pupilas; pues el recuerdo es simple y lánguido.
Cada caricia tuya me estremece; cada uno de tus respiros me mueve a callar.
Soy más que Eco entre los montes y las praderas. Soy lo más cercano a ti, y a tu lado soy perfecta. Soy tan tuya como tú eres mío, somos nuestra vida. Sin embargo, rompe la soledad de este espacio que nos separa, la pared del suspiro que nos divide.
Inclínate, amado, y reunámonos en un húmedo beso. Ven conmigo, hermoso Narciso, y date cuenta de cuán profundo te estimo.
Miguel Ángel García Torres (Monclova, Coahuila, 1986)
La primavera se demora tanto que voy a
olvidar que estuvo ayer."
Silvio Rodriguez
"Tras de tanto camino es la primera
vez que miro brotar la primavera."
Antonio Machado
"Con la primavera
viene una ansiedad
de pájaro preso
que quiere volar."
José Martí
